Мечта - это что-то неисполнимое. А цель - это исполнимая мечта...
Бесконечные дожди. Ливни. Гром и молния, которой почти не видно на бледно-сером небе. Усыпанном крошками чего-то. Как будто обугленное, сгоревшее, рассыпающееся. И темно. Город накрывают сумерки, как вечером. Не скажешь, что ещё день, и что ещё где-то за облаками есть солнце.
Это кажется скучным. Однообразным и слишком серым, чтобы привлекать цветастые взгляды прохожих и мой бесцветный взгляд.
Огонёк говорила, что у них на уроках все постоянно дёргались, вздрагивали при каждом громе, задерживали дыхание. Гром - и весь класс разом глубоко вдыхает и замирает.
А у нас было наоборот. Гремело, сверкало. А никто не шевелился, даже не моргал, все сидели неподвижно, подперев ладонями щёки и следя скучающим взглядом за учителем. Казалось, они давно ничего не слышали, казалось, каждый слышит только какую-то свою музыку, свои звуки, и каждому наплевать на остальное.
Как подумаю над своей реакцией, посмотрев на неё со стороны... Впечатление, что я более, чем просто дурак. Это только я из класса на каждые вспышку и громыхание тут же равзворачивался к окну, широко раскрывал глаза, расплывался в счастливой улыбке и замирал так, пока не замолкнет всё и не исчезнет свет. Следил так за каплями. За качающимися деревьями. За глубокими лужами, по которым пробегалась рябь от каждого водного хрусталика, опустившегося в воду.

Сегодня патрясающий день. Весёлый очень.
Писали олимпиаду по русскому. Довольно оригинальные задания, забавно было их делать... Промок и замёрз. Но здорово. Всё здорово.

А под небом было так же грязно,
Шли дожди зима, весна и лето.
Ничего не может измениться,
Всё пре-кра-сно, даже это. Вот так...
(с)Ночные Снайперы