Мечта - это что-то неисполнимое. А цель - это исполнимая мечта...
Переборы. Медленные переборы. Вспыхнули на секунду резкие ноты. Погасли. Новые, новые. Пауза... Плавный переход, и пойдут слова...
Снова игра, снова музыка, снова какие-то речи, якобы под музыку, но на самом деле - это другая история. А движения - третья история. Три. Три сказки разом, накладываясь друг на дружку и сливаясь воедино, приобретая свои оттенки. Почему-то малиново-фиолетовые. С серыми узорами и синими капельками, совсем редкими. Не грустно нет, здесь смех, но тихо, ровно. Под эти сказки не будешь бешено нестись куда-то, ходить в особом такте, добавляя движений руками, подпевать или чего-то ещё... Под эти сказки можно увидеть тёмную комнату тех даже тонов, где ходят медленно-медленно, изящно развязные девушки на высоких-высоких каблуках, с большим декольте и в коротких юбках, с подносами в правой руке. Под эти сказки пальцы будут медленно постукивать по подлокотнику, а вторая рука - подпирать щёку. Медленно покачивать ногой под эти сказки, скучающе глядя на тёмную комнату с редко мигающими огнями и силуэтами с подносами. Под эти сказки по столам будут проезжать стаканы с напитками, разливая часть их по пути, а вслед за ними - тряпки, стирающие всё это разлитое на поверхность, в руках тех же девушек с большим декольте, с тонкими ноготками с узорами и флегматичными взглядами, в которых видно, как это всё надоело, но как всё это же стало неотъемлемо в их жизни. В жизни трёх сказок, слитых воедино.
Эта презрительная сказка, на которую можно смотреть с отвращением, фыркнуть и отвернуться, вяло закурив сигарету и глядя бездумно куда-то в сторону, но вскоре снова вернуть взгляд на эту комнату, где ходят силуэты с подносами. Наклон одной из них, с подноса бокалы прокатываются по столу, приближаясь к сидящим на шикарном тёмном диване. Тонкие пальцы с кучей перстней возьмёт бокал, а взгляд нахально пройдётся по девушке, задержавшись на фигуре, которая вскоре выпрямилась и так же медленно зашагала прочь, бёдрами ударяя в такт, совершенно случайно и лениво.
Это всё паршивая, фальшивая и пошлая сказка, три таких. Где флегматичные взгляды бродят по запрещённому, бокалы катаются туда-сюда, иногда разбиваясь, но звук этот исчезает за ленивыми звуками и ударами на фоне, а вино растекается и сливается с такого же цвета ковром на полу.
Выдохнули дым, отворачиваясь с нова и держа сигарету в стороне меж пальцев. Всё презрение ко всему этому так очевидно, но всё равно остаётся тут... Никто из них здесь не может выйти из этих трёх сказок... Все они ненавидят это, все они презирают и испытывают отвращение к этому. Но тонут здесь... Не могут уйти... Это их сказки. Где они давно подчинились дыму, звону бокалов, смеху, скучному и пустому, флегматичным взглядам, цоканью каблуков, ровным ударам, голосу совсем не в тему и всему прочему...
Снова игра, снова музыка, снова какие-то речи, якобы под музыку, но на самом деле - это другая история. А движения - третья история. Три. Три сказки разом, накладываясь друг на дружку и сливаясь воедино, приобретая свои оттенки. Почему-то малиново-фиолетовые. С серыми узорами и синими капельками, совсем редкими. Не грустно нет, здесь смех, но тихо, ровно. Под эти сказки не будешь бешено нестись куда-то, ходить в особом такте, добавляя движений руками, подпевать или чего-то ещё... Под эти сказки можно увидеть тёмную комнату тех даже тонов, где ходят медленно-медленно, изящно развязные девушки на высоких-высоких каблуках, с большим декольте и в коротких юбках, с подносами в правой руке. Под эти сказки пальцы будут медленно постукивать по подлокотнику, а вторая рука - подпирать щёку. Медленно покачивать ногой под эти сказки, скучающе глядя на тёмную комнату с редко мигающими огнями и силуэтами с подносами. Под эти сказки по столам будут проезжать стаканы с напитками, разливая часть их по пути, а вслед за ними - тряпки, стирающие всё это разлитое на поверхность, в руках тех же девушек с большим декольте, с тонкими ноготками с узорами и флегматичными взглядами, в которых видно, как это всё надоело, но как всё это же стало неотъемлемо в их жизни. В жизни трёх сказок, слитых воедино.
Эта презрительная сказка, на которую можно смотреть с отвращением, фыркнуть и отвернуться, вяло закурив сигарету и глядя бездумно куда-то в сторону, но вскоре снова вернуть взгляд на эту комнату, где ходят силуэты с подносами. Наклон одной из них, с подноса бокалы прокатываются по столу, приближаясь к сидящим на шикарном тёмном диване. Тонкие пальцы с кучей перстней возьмёт бокал, а взгляд нахально пройдётся по девушке, задержавшись на фигуре, которая вскоре выпрямилась и так же медленно зашагала прочь, бёдрами ударяя в такт, совершенно случайно и лениво.
Это всё паршивая, фальшивая и пошлая сказка, три таких. Где флегматичные взгляды бродят по запрещённому, бокалы катаются туда-сюда, иногда разбиваясь, но звук этот исчезает за ленивыми звуками и ударами на фоне, а вино растекается и сливается с такого же цвета ковром на полу.
Выдохнули дым, отворачиваясь с нова и держа сигарету в стороне меж пальцев. Всё презрение ко всему этому так очевидно, но всё равно остаётся тут... Никто из них здесь не может выйти из этих трёх сказок... Все они ненавидят это, все они презирают и испытывают отвращение к этому. Но тонут здесь... Не могут уйти... Это их сказки. Где они давно подчинились дыму, звону бокалов, смеху, скучному и пустому, флегматичным взглядам, цоканью каблуков, ровным ударам, голосу совсем не в тему и всему прочему...